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Mending a life _ Rammendare una vita

Mending a life

Mending a life


Two days ago we lost a friend of us.
A hole too big and dark to be mended, to cross over with threads strong enough to carry her light steps from one side to the other of the border. She wanted better to let herself fall into.
It happened while I was in a Dorothy Caldwell’s workshop, where hand mended works from all over the world and Indian kanthas were the focus. The two situations wove tight going the one into the other.
Mending comes from necessity, it’s not an aesthetic virtuosity. It comes from the undaunted will of keeping yourself clung to a structure that here is inevitably called to fall down, and consume. Sometimes the process is slow, almost imperceptible. Other times it arrives in a crush.
The cloth you can throw it away in just one act, with strong will and clear lack of regrets, or hold it back to you obstinately, day after day, rip after rip, honing your hand in a skilled labour of mending that, from time to time, loads up itself with new meanings, becomes the sign of a query or a pretension perhaps, or maybe just an awareness… in the unavoidability of the tearing a consolation, a possibility to stay and bear the burden of fear generated by that open space can come from a thread, taut over the void, perhaps used as an excuse for its will of disguising that lack of matter, but able, by a close woof of connections, by up and down of stitches aimed at hooking patches, to still hold up our steps.
I don’t know why she chose not to hold needle and thread. Don’t know why she threw away her cloth in an act. Not even matters to me, really I think that it’s irrelevant at heart.
I’m not interested in finding truth bound to stand just a few minutes or less inside this game of mirrors, that’s what our life here is. I’ve no wish to cling to imaginary certainties, soon or later, be honest, you can’t not to get off. Every single gaze, each point of view has its dignity, its function.
That’s why now I sit down here, in an airport hallway, needle and thread on hand. Unable to recognize or project a structure. Unable to put in order many and different thoughts, moods. Unable to say myself sure of the path the needle will get in a while, where it will run into the cloth, to what direction.
I’m just aware I handle a needle, a long thread, a little kantha and a kimono of precious silk to stitch. I love to mend. At the same time it scares me.

    ~

Due giorni fa abbiamo perduto una nostra amica. Un buco troppo grande e nero da rammendare, da oltrepassare con fili grandi abbastanza per condurre i suoi passi leggeri da un lato all’altro del bordo. Ha preferito lasciarsi cadere dentro.
È accaduto mentre partecipavo ad un workshop di Dorothy Caldwell, dove lavori di rammendo da tutto il mondo e i kanthas indiani sono stati il focus. Le due esperienze si sono intrecciate in modo serrato, entrando l’una nell’altra.
Il rammendo nasce da una necessità, non è un virtuosismo estetico. Nasce dalla volontà tenace di mantenersi aggrappati ad una struttura che inevitabilmente qui è chiamata a cedere, e consumarsi. A volte il processo è lento, quasi impercettibile. Altre arriva di schianto.
L’abito può essere gettato in un colpo, con volontà ferma e chiara assenza di rimpianto, o trattenuto a sé con ostinazione, giorno dopo giorno, strappo dopo strappo, affinando la propria mano in un sapiente lavorio di rammendo che, di volta in volta, si carica di nuovi significati, diventa simbolo di una ricerca o forse una pretesa, o forse soltanto una consapevolezza… nell’ineluttabilità della lacerazione una consolazione, una possibilità per stare e sostenere il peso della paura che genera quello spazio aperto può arrivare da un filo teso sopra il vuoto, pretestuoso forse nella sua volontà di mascherare quell’assenza di materia, ma capace, attraverso una trama serrata di connessioni, attraverso sali-scendi di punti per agganciare rattoppi, di reggere ancora i nostri passi.
Non so perché lei abbia scelto di non prendere in mano ago e filo. Non so perché abbia gettato via il suo abito in un colpo. Neppure mi importa, davvero credo che in fondo sia indifferente.
Non mi interessa cercare verità destinate a reggere minuti, o forse meno dentro questo gioco di specchi che è la nostra vita qui. Non ho desiderio di abbarbicarmi su fantomatiche certezze da cui prima o poi, a voler essere onesti, non si può non scendere. Ogni singolo sguardo, ogni punto di vista ha la sua dignità, la sua funzione.
Per questo oggi siedo qui, lungo un corridoio d’aeroporto, con ago e filo in mano. Incapace di riconoscere o proiettare una struttura. Incapace di metter ordine tra molti e diversi pensieri, stati d’animo. Incapace di dirmi certa di quale strada prenderà tra poco l’ago, dove incontrerà il tessuto, verso quale direzione.
Sono solo cosciente di avere un ago in mano, una lunga cordata di filo, un piccolo kantha ed un kimono di seta preziosa da cucire. Rammendare mi appassiona. E spaventa allo stesso tempo.

5 Comments

  1. What is a life?
    Its given or taken or trown away and we stand there and all we can do is watch………
    I can feel your pain cara.
    XXXm

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  2. Anatolia

    Grazie per aver condiviso questo pensiero e questa riflessione. Un abbraccio, Anatolia

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  3. It’s always hard, to know when to try and mend, or when we just need to let go.
    Most of us are never ready to let loose…… it’s just too hard. We greedily gather all we love close and hug them tightly to us. They are the fabric of our lives. But alas, something stronger than us makes the final decision.
    The memories are always there….. intact. And more brilliant and shining.

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  4. My dearest friends, thank you for your presence right here… hope you do understand if I was not able to reply before, even not sure you’ll read this now… anyway… just thank you immensely for being here…

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